avant Scylla

Autour des ananas

les mauvaises herbes coupées

rappellent son passage

Il ne reste que des traces

un peu de désordre

dans sa chambre

Ensemble pour plonger

ensemble dans l'avion

seul au retour

La télé commande

"Comme un poisson, comme un fou" Je ne sais plus si c'est un fragment d'un texte zen ou soufi.

Un poisson s'abandonne à la houle; si j'étais poisson je serais un poisson paresseux.

Ca fait peur le mot "abandon", envie aussi. "Comme un poisson" c'est la même chose mais je n'ai pas peur.

La mort du Bouddha s'appelle le Parinirvana, l'entrée dans le "plus que Nirvana". Notez que le mot "plus" n'a ici aucun sens, pourtant il est nécessaire.

"Comme un fou". Lorsqu'il eut atteint la sagesse, Confucius vécut dans la plus totale liberté sans pourtant jamais transgresser les règles. Voilà la plus totale liberté, voilà la folie.

Et le poisson qui s'abandonne à la houle, voilà la plus grande liberté.

Trouvés par terre pendant une balade dans la mangrove. Je les y ai laissés.

Crésus ne vit pas à Mayotte

Nous sommes entrés dans la saison des pluies. Les jours sont plus longs, il ne fait nuit que vers 18h30 et la chaleur n'est pas encore insupportable. Ou alors je me suis habitué.
Dans le jardin, tout pousse avec force, les mauvaises herbes en priorité.
Les routes sont défoncées, les récentes intempéries ont aggravé la situation par des tas de gros trous tout neufs.

Le long des routes, les marcheurs se protègent de la pluie sous une feuille de bananier. Dès que l'orage se calme, il suffit de quelques secondes pour que les activités suspendues reprennent, mais aussi les sons, l'agitation. Après la pluie, j'entends beaucoup de rires.

Hier, j'ai eu l'impression d'être en cristal, invisible et traversé. J'éprouvais ce qui se passait d'une façon très physique, ce n'était pas une émotion c'était comme un massage reçu de l'intérieur, doux. En même temps je n'étais pas concerné.
Cela m'arrive souvent, je ne m'en rends pas vraiment compte en général.

Jérôme m'a dit qu'il aimait bien, lorsqu'il plonge, être au dessus d'un autre plongeur parce que les bulles le chatouillent.

Petites pépites

Quelques jours à Madagascar, à Tana avec Jérome qui y était déjà. Je n'ai sorti mon appareil photo que le dernier jour, histoire de dire ...

Maintenant nous sommes à Mayotte. Vendredi, première plongée pour tous les deux, dans le lagon; dimanche deux autres à l'extérieur de la barrière, deux plongées dérivantes dans l'Océan.

Curieusement, Jérome m'a paru un "grand garçon". Jusque là, c'était seulement Jérome.

Au fil des oiseaux

Je marche le long du lagon calme, une brise nostalgique, à peine un souffle, encore moins qu'un souffle.

Je ne suis pas un étranger, je ne suis pas d'ici non plus. Il en a toujours été ainsi, partout où j'ai vécu. Il m'a fallu longtemps avant de me sentir légitime.

Aux instants de calme et de silence, des mots viennent. Ils m'amusent ou m'attristent, m'intéressent toujours et puis s'en vont. Reste leur trace, une émotion.

Chez moi, les pensées vont toujours du dehors vers le dedans, comme vont ces quelques phrases. J'ai besoin d'un effort ensuite pour revenir parmi vous, les vivants.

Et j'entends à nouveau les oiseaux. Le lagon est calme.

Un air de Fuji Yama

... C'est celui que prend le mont Choungui, sous la pluie.


J'ai pris soin de bien cadrer un bout du cocotier afin qu'il n'y ait pas de doute. Mon génie du cadrage a fait le reste, il manque la moitié de la coiffe du dit cocotier.

La pluie est chaude ici. C'était samedi, j'allais plonger.

Ploufff!!! au moment de l'immersion il pleuvait encore.
En fin de plongée, alors que nous étions à cinq ou six mètres sous la surface, le soleil a fait une brutale réapparition.
Une magie sombre nous avait accompagnés jusque là, comme si la brume s'était glissé sous l'eau. Les formes avaient des contours flous, l'atmosphère était celle des bandes dessinées, univers de planètes grises, un peu menaçantes.

Et alors que nous survolions le platier, voilà l'explosion des couleurs revenues ! On se serait noyé de plaisir...

Une histoire savoureuse !!

In Martin Monestier, "histoire de l'anthropophagie"

Les américains ayant livré aux commerçants congolais de boîtes de "corned beef", dont l'étiquette représentait un "noir hilare", une panique va naître qui, vers 1959, enflamme tout le pays. Une très large partie de la population est convaincue que l'on vend dans ces boîtes des congolais préparés par des "blancs" dont les rabatteurs hypnotisent des promenaurs grâce à des torches électriques spéciales. Ils les font ensuite monter dans des véhicules et les conduisent illico à l'abattoir.
La psychose est telle que des dizaines de voitures sont signalées à la police et que Radio Congo officialise l'existence de ces mystérieux "hommes aux torches magiques". Il parait que les blancs, non contents de vendre du Congolais dans le pays même, en exportent pour "suppléer au manque de viande en Occident". Dans les villages se constituent des équipes de surveillance pour empêcher les femmes et les enfants d'être transformés en corned beef. Les patrouilles nocturnes se multiplient.
Le 13 Septembre 1959 des autochtones croyant apercevoir un rabatteur attaquent, lapident et brûlent dans son véhicule un représentant en produits pharmaceutiques tout juste débarqué de Marseille. Précédemment trente et un Congolais avaient été accusés de meurtre dans des conditions similaires.

Continuons la visite chez moi...

la porte de la cuisine

Je vous invite à la maison ?

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Les frontières du dehors et du dedans ne sont pas précises. Beaucoup d'ouvertures n'ont pas de fenêtres, même pas de volets. Il y a des barreaux pour ne pas inviter les voleurs, et une moustiquaire pour me protéger des insectes.

Sous les portes, rentrent des rats des champs, par les fenêtres un ou deux chats. Il est arrivé, lorsque je ne ferme pas les portes, que des roussettes entrent et s'affolent.

Une fois, par les nacos s'est glissé un maki goinfre. Je l'ai trouvé mangeant une banane, une de mes bananes.

Il y a le vent, il rentre, il sort, il va et vient. Je suis chez lui.

Il y a les arbres, dont les feuilles bruissent d'un son pas toujours doux.

La pièce pour zazen est au bout d'un couloir, où Bouddha et lumière m'attendent.