François Hollande, le Beatle caché?

Lorsqu'une noix de coco tombe de l'arbre, elle fait un bruit mat suivi de deux ou trois rebonds.

J'ai regardé un dessin d'anantomie, un écorché. Nos organnes n'ont pas des formes qui leur permettent de s'emboîter exactement les uns dans les autres. Il y a donc des trous. Je me demande si un liquide quelconque, genre lymphe ou plasma, les remplit.J'aimerais que non, que le vide soit seulement un creux (un espace disponible).

Les makis ont mangé toutes les mangues du jardin, mais ils continuent de venir jusque sur la terrasse.

Je relis en ce moment un texte de Ajhan Sumedo traitant des Quatre Nobles Vérités (premier sermon du Bouddha après son éveil). L'enseignement y est d'une telle simplicité qu'il pourrait ne pas être pris au sérieux. D'ailleurs, souvent il ne l'est pas.

J'aime les choses fragiles, un peu cassées et qui ne rendent pas très bien le service que l'on attend d'eux. Pareil pour les gens.

Le soleil trop blanc

et trois poissons volants dans

le lagon trop bleu

Le soleil est si fort qu'il a mangé la mer

One love

J'aime particulièrement ici les fêtes traditionnelles. J'ai l'impression de deviner ce qui m'échappe habituellement. Ou plutôt non, de comprendre que quelque chose m'échappe habituellement mais je ne sais pas vraiment quoi.

Je le devine dans une qualité de sourire qui n'existe nulle part ailleurs.

Je me rappelle les ouvrages de Daniel Boulanger que j'ai lus il y alongtemps. Je vivais à Toulouse lorsque j'ai lu ses premières "retouches", c'était en 1986. Les retouches sont de très courts poèmes de trois à cinq vers - pas du tout inspirés des haïkus ou des tankas - ou parfois deux vers ou même un seul.
Il y parlait de murs, de cris, de ciels et de silences.

Je me rappelle aussi quelques romans. L'un d'eux s'appelait " le ciel de Bargetal". Ce sont les romans que j'aurais aimé écrire. Il ne s'y passe rien qu'une écriture sublime. Il décrit un monde fragile, un équilibre léger et un peu mélancolique, mélange de bonheurs et d'hésitations.
Peut-être un tableau de Nicolas de Stael, plus léger encore, plus ténu, invisible.
D'où la vie, curieusement, jaillit.

"Le paradis est un livre" a t-il écrit.

Clair de l'une, clair de l'autre

Au cours d'un repas, quelqu'un m'a demandé si le bouddhisme était facilement abordable. J'ai répondu "oui".

Alors il m'a dit "peux tu expliquer en quelques mots de quoi il s'agit".

"Il s'agit de mettre fin à la souffrance"

Rires dans l'assistance.

Une voiture à pédales rouillée : l'enfant a grandi

Mon problème est de n'être pas ce que je crois, ni ce que je veux ni ce que les autres voient, et même pas ce que je suis.

Qu'à la fin il ne reste qu'un souffle. Si possible léger et lointain.
Et que personne ne juge celui qui aura été un parmi les autres.

Les Beatles n'ont pas fait que des bonnes choses, j'en ai la preuve : j'ai enregistré ma version de Lady Madonna, eh bien c'est nul.

Ultime utérus

Un cheval de Troie

Le temps est long, parfois. Je gribouille, j'écris (on croit que je prends des notes ou qu'une idée vient de me traverser, hélas non). Voici la production d'un matin entier, dans tous les sens d'une ou quelques feuilles dont je prends soin de me munir.

Ultime utérus (qui sert de titre à cette passionnante rubrique)

Je volerai ses songes sans lui laisser d'Orient

Et je saurai (alors) comment marche un géant

(j'avais écrit "un gland" mais ce n'est pas au niveau poétique de mon blog n'est-ce pas ?)

Quand il a douze pieds, six de chaque côté

Il marche comme un ange

Mais qu'il en manque un seul il se met à boîter

Et il parait étrange

Il en a parfois trop il faut le reconnaitre

Grâce à l'enthousiasme de ceux qui l'ont fait naître

On peut le raboter le tordre ou l'écraser

Mais on peut tout aussi bien ne pas le recompter

Les parents attrappés, enfants abandonnés

Impuissance du coeur devant cette douleur

L'égoïsme est mon refuge

Blanc, bleu, noir et gris

Là où parlent les élus

Eh! pas de couleurs

Les photos sont trompeuses, elles ressemblent au photographe, pas au sujet.

Il n'est d'accord sur rien mais il ne vote pas.

L'arc est tendu mais la flèche dans le carquois.

Pas d'avis, pas de questions, plus de débat. C'est l'heure du repas.

Cour d'appel

Coup de pelle

Cours j't'appelle.

"Mais mon amour je ne t'ai pas vraiment quittée. Tu es tellement banale que je te retrouvais partout, dans toutes les conversations, dans les séries à la télé, dans la rue ou chez la boulangère. Tu étais au milieu de toutes les mièvreries qu'on s'échange quotidiennement au bureau "ça va comme un Lundi!!". Tu vas comme un lundi mon amour. Je ne t'ai pas quittée et je ne te quitterai jamais..."

Reliquat d'abondance

Les réunions sont parfois très longues. Gribouillage, mots, temps.

Ma passion des crayons et des stylos ne m'a pas abandonné. Je les aime toujours, avec un corps un peu épais mais pas trop. Avec une plume un peu grasse mais pas trop. J'aime les plus fines pour gribouiller lorsque les heures s'allongent. Et j'aime ceux qui grattent le papier mais pas trop.
J'aime ceux qui connaissent des histoires, et même trop, les bavards, les menteurs qui font croire à une vie intérieure qu'ils n'ont pas ou à des voyages qu'ils n'ont pas faits. Ceux qui causent, pour causer. Ce sont mes chouchoux, avec un "x".
J'en connais des chics, d'autres snobs qui Montblancquent. Mépris, oubli.
Il y a les bics et les rollers, populo docile qui prend des notes, qui àlavavitent et que j'oublie parfois ici ou là. Utiles. Il y a des modernes, techniques. Je ne leur parle pas.
Ceux qui font des pleins de déliés et des pleins d'épices; j'en possède un épais et un fin (ils ne se parlent pas, histoire de famille sans doute). Et j'en ai d'autres, et d'autres.. Et puis
Il y a mes deux Tombow venus du Japon; je ne passe pas une journée sans eux, les prendre pour leur écrire un mot, ou tracer un simple trait. Plumes moyennes, l'un est rouge l'autre gris.
Ces deux-là, ils m'ont tout dit de moi.

Territoire abstrait

Impressions de Mayotte, trois photos depuis la voiture

Samedi, 23h, Kani Keli depuis la route

Samedi, minuit dans le village de M'Bwini

Dimanche, 15h, une rue de Mamoudzou

Il chante voix rouillée

les flamencos de Seville

Ce qu'il dit je l'ignore

mais

il sait ce que je sais

Un matin d'hiver, à la Demeure je me rappelle la neige, le silence, le rond dans le ciel lune, l'émerveillement et l'Ouverture. Ce n'est pas moi qui m'émerveillais, c'était l'Univers.

Je n'ai pas encore épuisé cet instant. Chaque matin lorsque je m'asseois sur le zafu, c'est là bas que je m'asseois, à cet instant là.

La Terre n'a pas de bords

chambre d'hôtel (vieille photo...)

Hypothèse du coeur

Le coeur est un appui au Roi

Hypothèse de l'assiette creuse

L'assiette creuse est à la vaisselle ce que le profeseur est à l'école

Hypothèse de l'angoisse

L'angoisse est un jardin de parapluies venus de pays où il ne pleut pas

Hypothèse de la jeunesse

La jeunesse est un un essai

Hypothèse de l'irréalité

L'irréalité c'est le délié, la réalité c'est le plein, leurs fiançailles provisoires c'est la Vie. Après c'est
l'inverse

Hypothèse du vague à l'âme

Le vague à l'âme, une montagne et une plaine, amantes. La plaine est enceinte

Hypothèse de l'absurde

Elle habitait au 28 rue de Verdun, il habitait au 30 rue de Verdun. Mais pas dans la même ville.

Hypothèse du matin

Le matin est né de père inconnu, tout est donc possible