A quoi ressemble un calendrier, sur Vénus ?

Lorsque j'étais adolescent, les propriétaires des mobylettes motobécane bleues, on disait "une bleue", étaient respectés, admirés et enviés.
Pas autant toutefois que les propriétaires des mêmes motobécane oranges, plus rares, plus puissantes et pour tout dire plus oranges. 

On disait "il a une orange" et on savait que voilà un mec avec lequel il fallait compter. Un mec, parce qu'aussi loin que ma mémoire remonte je n'ai jamais vu ni même imaginé une fille avec une bleue ou une orange. C'était un accessoire viril, une paire de couilles à moteur deux temps.
Et certains, qui étaient au sommet du sommet, avaient une selle biplace. Ceux-là avaient l'aura des vrais hommes dont on n'imaginait même pas les innombrables aventures plus ou moins sexuelles avec des créatures qu'on ne voyait jamais mais qui devaient exister, forcément sublimes, forcément... on ne savait quoi, on était cons longtemps en ce temps là.
Sauf que Isabelle, la star du lycée, est sortie avec moi, qui avais un vélo.




 

Hypothèse à la danse : tu ne peux savoir ce qu'est la danse que quand tu danses et oublies les mots
Hypothèse au luxe : l'arrogance de l'espace ou la fluidité du geste
Hypothèse au vide : un simple échange, du complexe vers le simple

Un Segment Circonflexe

Albert est dromadaire depuis toujours.
Ce n'est pas une vocation. Il aurait aimé être, il ne sait pas trop, rhinocéros peut-être, qui rime avec "féroce" ou "carosse". Alors que dromadaire rime avec "mémère" ou "frigidaire" guère plus.

Albert vit au bord du désert, où il promène des touristes rouges et gras. Et dans sa tête les idées vont et viennent de toute leur vitesse de lumière. Des idées de meurtre parfois. Quelquefois.
Souvent.
Toujours en fait. Bouffer un touriste, un rouge et bien gras, le piétiner, l'écraser, le traîner, le dévorer, l'anéantir, le sodomiser, le satelliser, le remanger et le chier dans une oasis ombrée où de  farouches guerriers, de retour de razzia, viennent violer leurs esclaves et partager le butin.

Mais ce sont des rêves seulement. Parce que Albert, en pacifique mammifère herbivore, est aussi épris de liberté, de justice, d'amour sauf pour les touristes rouges et gras, d'égalité, d'harmonie entre les êtres, de couleurs bleues, tous les bleus d'azur, de Prusse, d'outre-mer, d'indigo, d'horizon, de lapis lazuli, des bleus qui n'existent ni ici ni ailleurs, qu'il a inventés et nommés "bleu évasion", "bleu tendre et lointain", "bleu d'archives du bonheur" et son préféré, "bleu d'Albert".

Il aime la musique. Le jazz, s'il est nègre et violent, un spasme de saxo au rythme d'un sexe qui va, vient, et va et vient, tempo emporte moi, je m'envole, m'échappe au milieu des oiseaux et le monde devient petit. Pas d'autre jazz, seul celui-là. Un jazz guerrier, sabre contre bouclier "Klangggg" puis un "ah" de douleur ou de victoire, "pfaffff" d'un corps qui chute, et le "tchchchchch" de la batterie qui rythme un souffle de saxo sexy qui tempo le temps, la fermeture éclair glisse et une lance phallus fend les airs et se plante et ça fait "voummmm" comme une basse à l'agonie et un dernier cri avant que ce soit la fin et le silence. Le silence, après la guerre comme après l'amour, les dromadaires sont silencieux et tristes, en général.

La nuit, il rêve. Il est oiseau, renard, lion de l'Atlas, girafe géante. Ou panthère, ou une plante éphémère du désert, celles qui ne meurent jamais et se roulent en boule en attendant la prochaine pluie, dans un an, dans dix ans ou jamais. Il rêve de villes, de fusées, d'étoiles , de boîtes de nuit bruyantes, de paradis quel qu'en soit la forme et quel qu'en soit le prix. 

Il est persuadé qu'il est là bas, le paradis, de l'autre côté du désert qu'il n'a jamais traversé. et une nuit il est parti, a traversé une dune, une autre dune et une autre dune et encore une autre. Cent quarante mille pas avant de comprendre soudainement, que le désert EST le paradis.

2019 : Avoir UNE PATATE

Sur ma tombe, je voudrais qu'on écrive une épitaphe du genre

"En mon absence, s'il vous plait, oubliez moi"
"Je reviens dans un instant"
"Vous êtes bien devant la tombe de Jacques, merci de laisser un message après le bip, je ne vous          rappellerai pas"
"Frappez fort, je suis sourd"
"J'étais heureux et je suis mort quand même"

De toutes façons c'est idiot, je ne veux pas de tombe mais être incinéré (à condition que le bilan carbone de l'opération ne remette pas en question la politique de développement durable du gouvernement). Ensuite je serai dans une urne que j'espère rose indien, un pastel léger avec un bouddha dessiné en petit parce que on sait jamais. Et voilà.



Hypothèse à la beauté : un éclair fulgurant qui ne me rend pas envieux de la posséder mais seulement heureux de l'avoir vue, ou devinée.
Hypothèse à la vanité : le rugissement du tigre, un jour où Jean-Claude Van Damme a LA PATATE